Alberto Pichardo

Aquí si cabe aquello de “esto no puede ser”… no debiera… el Picha era eterno… grande, hermoso, brillante… el más brillante de todos… no hay sentimentalismo en ello: era el hombre con mayor sentido del humor que me dio la vida… ese sentido que es proporcional a la inteligencia… y ya no hay cómo destronarlo porque se ha ido el primero y siempre será mejor el chiste aquel de Pichardo que no podemos recordar… y tengo rodando por el rostro junto a la rabia sus insuperables comentarios sobre cualquier cosa… inagotable el hermano grande… tengo su abrazo abrazándome desde esta tarde cuando supe que ya se iba hoy… su abrazo es el abrazo más hombre que he recibido y que he dado… era un abrigo Pichardo, desde los primeros y peores inviernos que fue aquel nuestro primer exilio en los noventa… Madrid es también el gran abrazo de Pichardo, sobre el que me dijo una tarde de Negra Tomasa en que nuestras bien cultivadas barrigas atentaban contra el beso tras los meses: “Vamos a tener que empezar a abrazarnos de espalda”… esa misma tarde, desde la mesa en que se bebía en heineken nuestra actuación, interrumpió con su voz redonda un tema de Jobim del que ya habíamos cubierto los primeros acordes, diciendo: “Aguanta, aguanta, Rube - y mientras se levantaba - que esa canción no se puede escuchar bebiendo cerveza, déjame pedirme un whisky, ve cantando otra”… el Picha era “una completa” del disfrute… tenía un trago distinto para cada tipo de música… desde su clásico gin tonic hasta el destornillador reforzado “más vodka que naranja”… y no nos podía faltar el Picha en ninguna de nuestras historias… llegaba el primero y se iba el último… no le importaba despilfarrar tres horas para regresar a su casa en El Escorial… cuando comenzaba a amanecer partía y luego, la mar de las veces, estaba nuevamente de regreso al final de la tarde… era el hombre solo que más compañía era… “¡¿dónde está Pichardo?!” es quizás la frase que más se repitió en el Madrid de estos últimos 23 años… significaba el cariño todo, desde y hacia... le daba sentido a cada encuentro, era el asiento sobre el que nos acomodábamos para ser… y no era poco el enorme ser que éramos todos los pocos juntos… sé que voy a repetir este sobresalto de hoy cada una de las pocas veces que recuerde que el Picha ya no está… porque está claro que será eso su partida: una sorpresa de vez en vez… el resto del tiempo, como siempre “Mi hermano, dale pacá’ que viene Pichardo… que ya está llegando”

Lagrimas Negras a la Guitarra

Lágrimas Negras a la Guitarra. Versión para guitarra y sombreros.

Vicio poeta.

Vicio poeta. Es el vicio que se adquiere escribiendo poesía. La dulce y siempre cariñosa poeta matancera Carilda Oliver Labra, me señaló una mañana de taller literario en Varadero que yo tenía ese vicio incluso en la poesía misma, en la décima. Rondaba yo los 17 años y lógicamente, en testosterónica arrogancia adjudiqué aquella observación a su "pertenencia a una generación más conservadora en el lenguaje y las formas, incapaz de comprender los nuevos caminos que abríamos a la poesía (a la décima en este caso) la gente nueva". Cómplice y testigo recuerdo a mi amigo Fernandito García, quien además de la sonrisa compartía conmigo en aquellos tiempos (palabras de su padre Fernando García... de esos tan todos grandes poetas García de Sabanilla) "el honor de constituir la avanzada en la renovación de la décima guajira escrita en Matanzas". Importante subrayar "guajira", porque prácticamente todos los poetas en Matanzas, en esa y en todas la épocas cultivan, de modo exquisito, la décima. Pero nosotros éramos los hijos de los guajiros, de los repentistas, que renunciábamos al repentismo (¡ya nos hubiera gustado tener en ese género el talento y la estatura de nuestros padres!) y tomábamos la pluma para intentar ese mismo repentismo sobre el papel, procurando un lenguaje, si bien menos espontáneo y seductor, al menos más "trascendente" y ambicioso en términos literarios. Muy creídos ¡rimbombantemente creídos! pero divirtiéndonos a lo grande, nos hicimos de un espacio en el guateque. Hace unos años Fernandito se murió en abril siendo un incondicional de mi décima. De alguna manera y tras muchos recados a Madrid consiguió burlar mi dejadez y que le enviara algunas décimas que publicó en un libro de poetas matanceros. También han muerto su padre y Carilda. No sé si se salvará alguna de aquellas nuestras ilusionadas décimas. Pero estábamos equivocados. Y la vieja-bella-Gran Dama de Tirry estaba en lo cierto, aunque me costó muchos años comprenderlo.
La contención y los silencios, esas torturas para un poeta joven, tienen la ingrata función de poner en equilibrio lo que sin ellas sería oscuridad, pasión y desahogo escrito, pero no poesía.

No entiendo cómo consigo recordar estas cosas. Más misterioso aún es sentir que afloran desde mi memoria estas décimas que concebí en esa época.

De la décima a mi padre...

Cuando el tiempo (que te sabe
virtuoso de esa locura
que es combinar la ternura
de tu beso, que no cabe
en un verso, con la nave
en que subo descubierta
hasta la tierra) convierta
tu andar en faro, seré
un juglar cantando fe
con la guitarra desierta.

Mi calle...

San Vicente que le impones
a mis noches las maneras
de tus quejosas riberas
de muros y caserones.
En ti se van las canciones
eternas, inconfesadas
que no atrapo, las aladas
fantasías que convoco
secretamente si toco
tus aceras elevadas.

Montura...
Mi amigo el pintor, Yovani Bauta, me pidió una décima para escribirla sobre una vieja montura que estaba convirtiendo en una de sus piezas de arte. Así me habló aquella montura.

Miras. A trote de sueño
jinetea tu mirada
nostalgias de la tonada
que te acunó de pequeño.
Hoy me cabalga el diseño
perfecto, no soy la muda
montura, discreta, viuda
de preguntas y respuestas,
voy con la décima a cuestas,
ya no me siento desnuda.

Barbara Milian interpreta Bossa para mi Superman

“Bossa para mi Superman”. Una hermosa canción en espléndido portal: este videoclip que ojalá sirva de acogedor refugio a quienes intentan guarecer sus oídos del tormentoso clima musical que asola nuestras tardes. Barbara Milian se luce cuando compone, canta y toca la guitarra. Aquí lo hace y me enorgullece haber puesto mi notita de arena en el proyecto. Disfruten el tema y el video… 

y Compártanlo!

Algo contigo

Bajando de Callao a Puerta del Sol. Ahí lo tropecé, llenando el centro de Madrid de música. Fue muy grato y conmovedor compartir un buen rato con él. Cantarnos un poco nuestras vidas y contarnos algunas canciones. Si van del kilómetro cero a Fnac o en sentido contrario, háganlo por la Calle del Carmen.
Abril, 2018.

Crónica

Los días en Cuba suelen transcurrir lentos, calurosos… Igual la vida, que no deja de ser la resaca de los días acumulados en ese anárquico trastero que llamamos recuerdos. Pero los días de Cuba son los días del mundo... y en cada rincón del planeta cada quien carga su propia pereza, su definitiva rutina de vivir... su personal canción, su "Crónica". Aunque sea ya 2017. Exilio. Poesía. Música. Y el hombre asfixiado en la rutina de las normas. ...Transcurría 1992... lento... caluroso... Mi balcón de entonces pendía sobre el Boulevard de la Calle Medio que atraviesa el centro de la ciudad de Matanzas... Mi ocupación favorita de cada mañana, en los minutos previos a mi tardío encuentro con Morfeo y la cama, consistía en observar desde tan privilegiado mirador a los hombres que pasaban, uno distinto cada vez, apenas el tiempo que tardaba en consumir mi último cigarrillo de la ya extinta madrugada.Vi todo tipo de personajes. Me sumergí con ellos en la marea humana que apresuraba a diario su incorporación a la jornada de trabajo. Me confundí entre sus pasos sus prisas sus parecidas camisas y miradas. Eran los mismos ritual y estética del otro hombre que habitaba el caserón que era mi hogar entonces, el padre de mi chica.Mi canción Crónica es una viñeta que retiene ese instante del hombre único que configuré con todos esos hombres que hoy vienen a mi mente cada vez que siento añoranza de humo... o cuando canto esta canción...

(Pedro Alfonso toca el violín en el momento de este "Crónica" durante el concierto... ¡Incalificable! ... Primero, porque es ese músico irrepetible que sabemos... Pero quizás también porque sabe de esos personajes de entonces, cuando apenas nos separábamos él y yo... hasta la tarde aquella que se largó “adondefuera”...)

Diario. Mike Porcel y Rubén Aguiar

Un momento de oro para mí durante el ConCierto Secreto que ofrecí el 18 de Noviembre en Xtrings Estudio de Miami. 
Mike Porcel, quien continúa ejerciendo sobre mí una fascinación de mito, que ni nuestra cada vez más crecida amistad consigue aplacar, accedió a ser uno de mis invitados. Cuando terminó de interpretar las hermosas canciones que había preparado, le “obligué” a interpretar conmigo este clásico de su autoría, Diario… en mi opinión la más hermosa canción que se ha escrito en Cuba.
Gracias, Mike. 
Y muchas gracias a todos los que me acompañaron esa noche en la que, como siempre que canto, fui feliz.

Diario. Mike Porcel y Rubén Aguiar

Punto Guajiro Cubano. Luisito Quintana y Oniesis Gil

Yo nací bajo un aguacero de décimas improvisadas. Nunca escampó mientras crecíamos mis hermanos y yo. Sigue lloviendo y no quiero paraguas.
Aquí les dejo esta extraordinaria controversia, una de las mejores que he escuchado, entre los espectaculares poetas repentistas cubanos Luisito Quintana de Matanzas y Oniesis Gil de Pinar del Río.
Luisito Quintana es uno de los más grandes poetas repentistas cubanos de todos los tiempos. Hay grandeza en su décima improvisada, que posee la lírica y la idea, el saber del hombre, sus caídas y ritos y la excelencia en la metáfora para exponer todo eso sin fisuras. Pero además posee histrionismo, es artista y al mismo tiempo peleón. Tiene pinta de gladiador mientras controla su voz y hace uso de diferentes tonadas en los momentos apropiados para dar fuerza y agresividad o suavidad y ternura a lo que dice… y gesticula para que se “vea” además de que se escuche su décima.
Oniesis Gil es un extraordinario poeta de Pinar del Río. Impresiona por el rico lirismo de sus décimas, algo de mucho valor en cualquier género literario pero que se hace mayor en este que es improvisado. En su décima suele desaparecer ese misterioso puente que es frontera entre el verso espontáneo de la controversia y aquel otro y mismo de la noche y la meditación. La frescura de su verso limpia las almas.
Gracias, maestros, los admiro mucho.

Controversia efectuada en Casa Cañí. Miami, Agosto de 2017.
Punto Guajiro. Punto Cubano. Decima Criolla. Guateque Campesino.

Miami, Agosto de 2017.
Punto Guajiro. Punto Cubano. Decima Criolla. Guateque Campesino.

La décima improvisada sigue estando para mí en lo más alto del arte cubano... Impacta además ver a los amantes de este género pasar horas y horas emocionados y expectantes ¡escuchando poesía improvisada! ... Gente humilde por lo general, de campo la mayoría, evaluando a los protagonistas de turno. Un temible tribunal de este arte popular.
Controversia entre los poetas Iran Caballero y Juan Antonio Díaz.
Punto Guajiro. Punto Cubano. Decima Criolla. Guateque Campesino.

Mujeres independientes

Impresiones a vuelo de pajaro del Concierto Secreto de Ruben Aguiar por Mike Porcel

                                  Por Mike Porcel....

Impresiones a vuelo de pájaro del Concierto Secreto de Ruben Aguiar.

Fue una noche mágica! El Concierto Secreto del cantautor Ruben Aguiar que tuvo lugar en Xtrings, el pasado Viernes 2 de Mayo, 2014 fue una de esas noches inolvidables e irrepetible, porque como casi siempre sucede en esta ciudad, este tipo de acontecimiento, suele pasar desapercibido, sin notas de prensa que lo respalden, sin anuncios en la T.V. o la radio, sin nadie que lo filme para dejar constancia del quehacer diario de sus artistas. Nada quedo para la historia. Solo una "inmensa minoría" al decir de Juan Ramón Jimenez, fue testigo del ofrecimiento de Ruben Aguiar. 

No muy a menudo tenemos la suerte de poder disfrutar en Miami de una experiencia cultural similar y de un cantautor que tiene tanto que decirnos de su mundo interior, que es el de todos. 

En estos momentos en que el mundo atraviesa una crisis económica -también cultural y de valores morales- a nivel mundial; donde la chabacanería, la grosería, son los lugares comunes de la llamada "música popular", y donde la originalidad y la experimentación, que siempre han sido los elementos esenciales de cualquier 

-verdadero -artista, hoy mas bien parecen ser pecados mortales que se evitan y de los que se huye cada vez mas. 

En estos momentos aparece este cantautor excepcional de corazón sencillo, sin mascaras, honesto, (una combinación rara en el mundo del arte) con sus canciones tiernas y a la vez intensas; fáciles y a la vez profundas. Que cuando las canta, -o mas bien las dice, porque es un cantor, y no un cantante- pareciera que el aire no le va a alcanzar para terminar uno de sus largos, lapidarios y sabios versos. Asi es Ruben Aguiar. Siempre sonriendo, pero alla en el fondo de su ser, su alma, literalmente se desgarra en cada cancion. 

Ruben Aguiar pertenece a esa especie de músico, poeta artista, que deambulan por el mundo, -en este caso por Miami- que no tiene una casa discográfica detrás que se encargue de propagar, de mostrar su obra. que no tiene difusión alguna por las emisoras radiales, ni siquiera las locales, que por lógica deberían ser -ambas- las encargados en cualquier sociedad que no haya perdido el rumbo, de encontrar un espacio para apoyar lo mejor de la cultura y no solo "bazofia comercial".

Si, fue una noche mágica, que tuve la inmensa suerte de ser parte de ella antes que desapareciera y fuera solo un recuerdo. Una noche de reflexión, que disfrute como pocas, y que me dejo pleno, renovado y me hizo un poco mejor como ser humano. Todos los que tuvimos la dicha de poder estar allí, nos quedamos con la esencia de Ruben Aguiar, el artista. A fin de cuenta esa debe ser la función del arte. Como dijera, Jose Marti: "La poesía"(el arte) es mas importante a los pueblos que la industria (la tecnologia) misma…"

Mike Porcel

  

Fuera de lugar

“Fuera de lugar”. Una canción que compuse en 1991.
Tenía ya treinta años y seguía siendo un niño. Lo sé porque la canción habla del hombre triste que entonces yo era. Y sólo un niño puede creer que a los treinta años ya se es un hombre.
Hoy día siento verdadero horror ante la posibilidad de haberme convertido ya en un hombre. Y es que desde hace unos pocos años he comenzado a sentirme nuevamente un niño, de esos que se saben definitivamente niños y no quisieran jamás dejar de serlo. Y sólo un hombre puede creer que un niño quiere no dejar de serlo.
Lo que sí tengo claro es que ha desaparecido el hombre triste que fui o creí ser alguna vez...
el de esta canción, precisamente...
…
Fuera de lugar.
Letra y Música: Rubén Aguiar Muñoz . Subtítulos en español.

I-
Un hombre aún por descubrir,
un hombre quizás hermoso y feliz,
vuelve a penar, rabia de mentir
y harto de amar se harta de vivir.

Detrás la música y el sol,
detrás el amor intacto de sí,
su tibio beso, falso y sutil...
El hombre se echa a morir.

Un hombre triste como una verdad,
Un tipo siempre fuera de lugar,
Un hombre se ha cansado de esperar,
se equivocó... ¡Qué vanidad¡

Un hombre aún por descubrir,
hermoso quizás, ingenuo de sí,
se hizo de flor, propuso un jardín;
nadie acudió... y se echó a morir.

Un hombre triste como una verdad,
un tipo siempre fuera de lugar,
un hombre se ha cansado de esperar,
se equivocó su vanidad:
creyó que para ser feliz
basta vencer la soledad

II-
Si no te hubiera amado con torpeza,
si hubiera echado atrás mis vanidades,
si a la simple nobleza de tu amor
hubiera opuesto mis verdades.

Si no hubiera callado mis tristezas
ni profanado tus virginidades,
si hubiera atado con tu corazón
mi viejo oficio de cobarde

te hubiera dado un sitio sobre el sol,
un tibio espacio sólo para amar,
te hubiera dado la felicidad
y un canto de amor para dos.

Si no te hubiera amado con torpeza
hoy no sabría de estas soledades.
Hubiera sido absurdo este dolor
y esta canción no fuera tarde ya.

Octubre 30 – 1991
---
Concierto Secreto en Xtrings Estudio. Octubre 18 de 2013.
http://youtu.be/7RS_Dl-ycvk

Cronica

"Crónica"

Transcurría 1992. Lento. Caluroso. Mi balcón de entonces pendía sobre el Boulevard de la Calle Medio que atraviesa el centro de la ciudad de Matanzas. 
Mi ocupación favorita de cada mañana, en los minutos previos a mi tardío encuentro con Morfeo y la cama, consistía en observar desde tan privilegiado mirador a los hombres que pasaban, uno distinto cada vez, apenas el tiempo que tardaba en consumir mi último cigarrillo de la ya extinta madrugada.
Vi todo tipo de personajes. Me sumergí con ellos en la marea humana que apresuraba a diario su incorporación a la jornada de trabajo. Me confundí entre sus pasos sus prisas sus parecidas camisas y miradas. Eran los mismos ritual y estética del otro hombre que habitaba el caserón que era mi hogar entonces, el padre de mi chica.
Mi canción Crónica es una viñeta que retiene ese instante del hombre único que configuré con todos esos hombres que hoy vienen a mi mente cada vez que siento añoranza de humo. O cuando canto esta canción.

(Pedro Alfonso toca el violín en el momento de este "Crónica" durante el concierto... ¡Incalificable! ... Primero, porque es ese músico irrepetible que sabemos... Pero quizás también porque sabe de esos personajes de entonces, cuando apenas nos separábamos él y yo... hasta la tarde aquella que se largó “adondefuera”...)

…...............................

"Crónica"
Letra y Música: Rubén Aguiar Muñoz
Canta: Rubén AM
Directo del Concierto Secreto en Xtrings Estudio, Miami
Septiembre 13 de 2013


Crónica
Música y Letra: Rubén Aguiar Muñoz

Se ha levantado y va sin prisa, qué más da,
despabila su cuerpo en la bañera.
En el espejo ensaya una ya desgastada
risa de ser feliz que no le queda.
La cocina al revés, vasos sucios de ayer,
siente un leve dolor en la cabeza.
Mezcla un poco de fe con algo de café
y desayuna a sorbos su pereza.

En la radio una voz anuncia con vigor
que el Presidente anuncia que regresa.
Sobre su rostro crece la mueca que aparece
al escuchar que crece la cosecha.
Sacude sus zapatos, su ropa de trabajo,
amuralla su cuerpo con torpeza.
Muerde una maldición, se tira en su sillón,
fantasea un erótica vileza.

Sus ojos sin querer recorren la pared,
tropieza un rostro en un retrato viejo:
tristeza en el mirar, un traje militar,
una absurda medalla sobre el pecho.
En el cuello una cruz y el cuerpo de Jesús
clavado como nunca en el madero.
La muerte de papel colgada en el pared...
La muerte del sillón como un espejo...

Se quiere levantar, la rabia le hace mal,
acrecienta el dolor en la cabeza.
Algo le ata al sillón, crece la confusión...
en la radio se anuncia otra proeza.
Un refrigerador, auto y tele a color,
la falsedad ya no es una sorpresa.
“Luchar y resistir”, qué importa el provenir,
solo importa aliviarse la cabeza.

Se levanta por fin, toma su maletín,
su sonrisa feliz de “compañero”.
Atraviesa el portal y sale al Boulevard
con su aire contagioso de “hombre nuevo”.
El leve sol de abril le conmueve al salir
como un anuncio de la primavera.
Siente un raro placer, sonríe a una mujer
obvia la suciedad en las aceras.
Decide que no es hoy un día sin color,
compensa el tedio un poco de salud...
Y se echa a caminar con menos soledad
confundiéndose con la multitud.

Octubre 3 - 1992

Nunca pidas a una mujer enamorada que ya no te quiera

Una mujer enamorada prefiere pasar todas las pruebas, las del infierno y las de la duda, las de la ausencia y las del fracaso, incluso las del olvido, antes que dejar de ejercer su amor...
Una mujer, además de triste, se queda alerta y expectante, lejos o a tu lado, si le pides que ya no te quiera...
Una mujer se pone muy peligrosa si le pides que renuncie al amor...
Y si esa mujer vive en poesía corres el riesgo de convertirte en inmortal en uno de sus contraataques...
Nunca te quedes dormido junto a una mujer a la que has pedido, aunque fuera en broma, que ya no te quiera... te puede ocurrir que debas andar el resto de tu vida en los oídos o la voz o el alma de todo aquel que ame la grande música y el verso exacto que arropa...
Sé de qué hablo... y aquí les dejo la prueba de mi erudición:

“Puedes pedirme” 

                              Letra y Música: Barbara Milian 

Desde tu beso llega la vida a convidarme para el amor
Me nombras Mía...  Me siento Tuya

Naces las alas de una canción

Puedes pedirme el mundo y el mundo habré de darte
Y si quieres el viento,  el viento buscaré.

El sol de madrugada.  El agua amando al fuego
La luna en pleno día. En el desierto el mar.

Puedes pedir la luz de mis pupilas
Y sin dudarlo mis ojos te daré

Pídeme el tiempo en un segundo

Pero…no me pidas ni por un momento
Que ya no te quiera amor porque NO PODRÉ!!

http://youtu.be/xu--ONMDEw4

Javier Ruibal

Javier Ruibal y Joan Manuel Serrat han creado todo lo que yo salvaría de una España donde peligre la canción...
Al catalán lo conocemos sobradamente. Les presento al andaluz.
Ruibal es un manantial de canciones hermosas... un creador que, ya le he dicho, ha conseguido lo más grande que puede conseguir un artista: crear un estilo único de canción, abrir un camino tan personal que quien en él se adentre sólo conseguirá transitar por donde ya Ruibal ha pasado.
Su música es una mezcla de quejas flamencas y morunas inyectadas a lo más elegante de la canción europea y anglosajona, convertida esa amalgama en originalísimas melodías y armonizado todo con lo que se me antoja una variante minimalista de feeling cubano pero en andaluz... desde un guitarreo profundamente personal que acompaña como un coro o percusiones todo lo que el tremendo poeta que es Ruibal cuenta cantando... sus textos son poemas iluminados por esa música.
Javier es, además, un tipo especial... hombre noble... de alma y puertas abiertas...
Me ha avisado que está en New York este fin de semana. Yo estoy lejos y de canturreo... pero no quiero dejar de avisar, a quienes viven en la Gran Manzana y aledaños, de la oportunidad que tienen de disfrutar de algo particularmente especial en este género, la actuación del único creador que (es mi opinión) salva a la madre patria de quedarse con un solo gran cantautor.
Javier Ruibal estará este Viernes 30 en Queens, en Terraza 7 ...
y el Sábado 31 en Metropolitan Room, en Manhattan...

Les dejo aquí una de sus canciones. Dedicada a su hija Lucía, bailarina, hermosa... No es la mejor grabación, pero quiero escuchen el directo de Javier, su guitarra, su voz, la canción enorme, el estilo y el texto... probablemente como lo pueden escuchar este fin de semana los que tengan la suerte de asistir a sus presentaciones.
Buena suerte, hermano.
Rubén Aguiar

Les copio el texto:

Baila Lucía (Javier Ruibal)

Agua serás para el agua
Y para la luz, cristal de su cristal
Al universo diste tu palabra
Y con el alma la defenderás

Ya estabas bailando cuando lo soñaste
Esa del espejo no era otra sino tú
Para que tus dedos bordaran el aire
Te prestó la luna un mantoncillo azul

El duende te agarró por la cintura
Y la belleza puso lo demás
Habló la vida...

Baila la danza sagrada
La danza que bailan las hijas del sol
Hasta que los mismos cielos se perdonen
Baila que redima nuestro corazón

Por el balcón que mira a la alegría
Asoma un clavelillo de pasión
Baila Lucía...

Una fuerza incomparable
Una imparable estrella que tira de ti
Te revelará cómo salir del laberinto
Y trucará la carta de tu porvenir

Se te llenará el pecho de mundo
Y con todo el mundo ya te abrazarás
Por más que la pena marque siguirilla
Llegará el consuelo con la soleá

Bendita la gracia de tu anatomía
Cuando de pronto se arranca a bailar
Por bulerías...

Mi hermano Angel Aguiar y el bolero

Mi hermano Angel Aguiar hace con el bolero y con el son y con la guaracha y la guajira lo que los grandes maestros de la música cubana hacían hasta que se perdió el norte (o "en" el norte) con la llegada de la negación de todo lo que no fuera vulgaridad en casi todo lo cubano incluyendo buena parte del mayor tesoro de nuestra nación: la música...

¡Angel canta desde el alma!
Es cierto que dispone también de varias herramientas que aseguran un acabado de lujo:
- Su Voz, natural y grande y sin el engolamiento ni el "anarizamento" ("analrizamiento" más bien) que se impuso en las orquestas cubanas desde los 60 y que se consolidó con la Timba...
-Sus escuelas: rumba de solar de barrio donde crecimos... tonadas campesinas y punto cubano inyectados en nuestras venas por madre y padre, guajiras y criollas... las Escuela de Artes.
- El Oboe... ese instrumento que toca de manera magistral
- La Orquesta Sinfónica...
- Su conocimiento de todo el repertorio popular cubano y latino además de todo el repertorio sinfónico, lírico, "culto" que tocó durante muchos años.
Herramientas exactas que explican ese toque de contención cuando interpreta cualquier canción, esa elegancia y decir tranquilo tan poco habitual ya en el género, salvo, como dije al principio, en los pocos maestros que van quedando de otros tiempos y con pocas opciones de relevo en el panorama visible.
Por todo eso también puede grabar y producir casi todo tipo de género musical, labor que hace en el Estudio AlamRecords Aguiar Muñoz de Madrid, del que es propietario.

En este video que comparto está acompañado por otro gran amigo y magnífico cantante matancero: Osmandy Fuentes, compositor y guitarrista y bongosero y un testarudo "estudiador" de la música toda y un talentoso profesional con quien tuve el honor de trabajar con mi Trío Matancero durante 15 años.. Y al que extraño tremendamente.
Y para dejar boquiabiertos a quienes conozcan de estas lides tienen como tercer integrante del trío a uno de los más sorprendentes pianistas que puedan escuchar, muy joven, Sergio Fernandez. Observen que es un hombre con dos instrumentos: el bajo en su mano izquierda (no "acompaña con sonido de bajo", Sergito está "tocando bajo" con esa mano, haciendo lo que ha de hacer ese instrumento) mientras acompaña, dibuja o descarga con su otra mano como también ya pocos tocan la música cubana en la isla. "Macho" decimos los guajiros, Sergio toca "Macho", "como los de antes", como los pianistas que escuchamos en la viejas grabaciones de siempre.
Ojalá disfruten como yo de esta versión de "Si tú supieras", bolero en tiempo de son, del Trío Matancero de Madrid.

http://youtu.be/Pw0j25FEXN0

Ibrahim Ferrer, cantante de  Buena Vista Social Club, maestro y gloria de la canción cubana, interpretando  junto a la compositora, guitarrista y cantante matancera Bárbara Milian Zayas, el bolero "Vida Amalia", escrito por el padre de Bárbara,  Gabriel Milian, y dedicado a su madre Amalia Zayas, también creadora de canciones, en algún momento a principios de los años cincuenta.

El tema que canta junto a Ibrahim forma parte del disco de Bárbara "Sueños guardados", del sello Promusic EGREM, del año 2001.  

Comparto el registro de este encuentro de dos grandes artistas, en el que ofrecen una entrevista previa a la interpretación del bolero, en la televisión cubana, 

Magníficos ambos! 

Seguramente disfrutarán tanto como yo.

"En Tanto la guitarra" - Publicación por Javier Ruibal.

"En Tanto la guitarra" - Publicación por Javier Ruibal.

Publicación por Javier Ruibal Dos.

Todos los hombres mueren jóvenes

Todos los hombres mueren jóvenes. No sé si hay alguna edad en la que pueda resultar natural la muerte de gente de tu generación. Si esa edad existe no es desde luego esta que cargo.
Este muchacho ha muerto. Cantaba, tocaba la guitarra, hacía canciones. Esa de la foto fue la única vez que cantamos juntos. Teníamos horizontes diferentes ante cada una de nuestras naves.  
Ya todo da igual. Hay un poco menos de música para estos tiempos. Un prematuro silencio de canciones y versos y un grande dolor para la familia y seguramente muchos amigos de Santiago Feliú.   
Es muy triste.

En la foto: Santiago Feliú, Lázaro Horta y Rubén Aguiar Muñoz